Vivir

Vivir es morir a lo que nos quita la vida

Poemas de Primavera

Escucho el quieto rumor

de la primavera.

El silencio amortigua las calles,

desiertas.

Este silencio nos habla,

señala lo que normalmente

no oímos:

el ulular de un búho a lo lejos,

ladridos de perros

en una calle vecina,

el aleteo de un pájaro

que no conocemos,

el tenue piar de otros

que lentamente despiertan.

Se acaba el invierno.

Música de rumores

que se anuncian.

La vida sigue su curso,

avanza incansable

entre el amanecer 
y el ocaso.

Y no nos necesita.

No nos necesita

y aún y así nos espera.

Espera con su silencio,

y con sus sonidos

a que también nosotros

despertemos.

Nos espera con su cambio

constante, con sus ritmos,

para regalarnos

todas las primaveras.

***

Habitar el silencio

de nuestros corazones.

Habitar el espacio intocable

que nos cura

invitándonos a vivir.

No permitir que tantas

fuerzas destructivas

lo conquisten.

Volver aquí.

Volver a aquella calma

a ese silencio

que se saben viajeros

entre los rumores del mundo

y reconocen como frágiles,

pasajeros,

sus ilusiones, 
sus miedos.

***

Hay un lugar

donde la oscuridad

y la luz

son totales.

Tanto que no se ven

porque siendo totales

y al mismo tiempo una,

no estando separadas,

la luz no hace visibles

las sombras

ni la sombra permite distinguir

la luz.

Es la raíz que las separa,

el único lugar donde

el silencio nos habla

con sus sonidos,

raíz de ambos y lugar 

de su separación.

Es un origen.

El origen de donde brotan

todas las cosas.

Tu semilla interior,

enterrada en la oscuridad

más profunda

y portadora de luz.

***

Cierro los ojos y escucho

la luz del sol sobre

los párpados cerrados

las caricias de un aire

imperceptible en la piel.

Escucho aquella fuente

que descansa en un lugar

estrecho y escondido,

de mi alma.

***

No hay un camino alternativo

a aquel que atraviesa escollos y espinas

abriéndose entre rocas afiladas

hacia la fuente de la vida.

No es lo mismo escalar

la cima agreste de la montaña

donde el aire es más nítido

que dejarse llevar por la barca

de un barquero desconocido.

Arriba el cielo es tan azul...

¡casi parece transparente!

Pero la serenidad de la cumbre

está en las heridas que sangran.

Ellas son el barquero que te lleva

al centro más profundo

de tu alma.

***

Tu corazón

espacio blanco e infinito

ha de permanecer vacío.

No dejes que 
las durezas de otros 
lo conquisten.

Tu corazón

cuando está libre

es un pozo sin fondo de alimentos

recipiente de agua y frutos.

Si se agita o se inquieta

no se debe a las circunstancias

externas.

Es tu deber podarlo

defenderlo con uñas y dientes

expulsar fuera de él

a las fieras.

Sólo entonces lo podrás descubrir

blanco y sereno

como siempre ha sido, es y será

antes incluso de que tú nacieras.

Sólo entonces el sol

volverá a brillar en su cenit.

***

Bajo el sol arden lentamente,

la angustia, el temor, las ilusiones

que secuestraron mi espacio

y apagaron mi voz.  

    

L' aigua de la vida

https://www.youtube.com/watch?v=yqg5L9yNo5U

Respirar: un regalo

Escucho la quietud del agua transparente,

el canto de los pájaros que esperan

bajo un cielo sin nubes.

Se acerca la primavera.

Me pregunto cómo es posible

esta calma, este silencio,

el sol que derrama su rayos

sobre los campos hoy desiertos.

Esta quietud tan luminosa

convive con la angustia,

con la muerte.

No sé si nuestra libertad es justa

cuando a pocos metros de aquí

decenas de personas agonizan

y otras tantas arriesgan 

la propia vida.

Miles de personas mueren 

en el planeta cada año

por causas inhumanas e injustas.

Pero ocurre que el sufrimiento,

cuando es sólo un eco lejano,

resbala por la piel endurecida

y aun cuando se hace más cercano

no permitimos que nos toque,

hasta que nos va nuestra vida.

Y decimos: "somos humanos."

No merece llamarse humanidad

quien aun goza del sol,

del agua fresca y transparente

bajo un cielo azulado,

sin sentir en el pecho el dolor

por la sangre que otros han derramado.

Días de gris dorado. Un cuento.

Calles grises, muros grises, rostros grises. De un día para otro todo se volvió gris. Las aceras cenicientas se vaciaron de ancianos, de jóvenes y de niños, y en los parques no quedaba más que un alma solitaria que paseaba a los perros. Tarde o temprano tenía que llegar. No estaba escrito, pero podría haberlo estado. En los rincones de las calles, los gatos maullaban mientras devoraban los restos de la comida del día anterior. Los papeles se arremolinaban en la calzada empujados por el viento y la angustia se adentró sigilosa a través de las ranuras de las casas.

Pero no todo era angustia y temor. En algunos rincones los corazones todavía latían, y las pupilas brillaban junto al fuego con ardor. Eran los supervivientes. Aquellos que conservaban la capacidad de contar y escuchar historias, de cantar canciones alegres o tristes junto al fuego. Eran los menos modernos, los apartados de la sociedad. Vivían en casas de madera que habían sido construidas junto al bosque. Se nutrían unos a otros de historias y de leyendas y llenaban las palabras de música y de calor.

Pasaron meses. Parecía imposible observar el final de aquel letargo que tenía apresados en sus casas a todos los habitantes de la ciudad. Algunos se perdieron por el camino. Sucumbieron a la locura y a la angustia, y su temor llenó sus casas de sombras que nunca antes habían visto. Pero la mayor parte sobrevivió. La mayor parte consiguió permanecer como soldados en aquel exilio de sí, aquel encierro al que habían sido condenados de un día para otro sin quererlo. El encierro les trajo regalos. Regalos nuevos e inesperados: caricias de las que no se creían capaces, sentimientos de cercanía, aunque los seres amados estuvieran distantes, y un profundo deseo de solidaridad: la convicción de que todos eran miembros de un mismo cuerpo, que había que sanar. Y se sanaban unos a otros luchando contra un único mal.

Fue el único momento de la historia en que los humanos se unieron para combatir por lo mismo. Había un enemigo común, y aquel enemigo no eran otros humanos. No era una lucha de poder: era una lucha por la vida. Y preservar la vida del otro, era preservar la tuya, la mía. Por eso todo cambió. Por eso lentamente nació un entendimiento extraño entre los hombres y las mujeres, donde el sufrimiento dejó de ser ajeno y desconocido y pasó a ser algo familiar. Algo compartido, como se comparte por todo el cuerpo el dolor de una herida en la piel. Y de esa herida empezaron a manar nuevas ideas, nuevas formas de sociedad, nuevos modos de administrar los recursos de la tierra. Otra manera de amar.  Quienes no supieron o no pudieron hacerlo sucumbieron a la enfermedad. Otros permanecieron, pero perdieron a sus seres queridos. Muchos aprendieron a amar, y perdieron igualmente a sus seres queridos, o sucumbieron ellos mismos a la enfermedad: pero en sus corazones la vida todavía latía como un fuego junto a la playa en una calurosa noche de san Juan.

Y ese es el fuego que brilla todavía. El mismo que brillaba ya hace tantos milenios y que muchos creían enterrado. Ese fuego que parecía haberse extinguido, desproveyendo a los humanos de lucidez e inteligencia, volvió a prender como un incendio en un bosque de encinas secas, en pleno verano, y de aquella devastación, nacieron árboles nuevos, el suelo se volvió fértil y fuerte, y los frutos que nacieron de los árboles nuevos, venían cargados de luz y de deseos, de sueños que iluminaron las mentes de los niños y proyectaron un nuevo futuro para la humanidad. Un futuro que desconocemos, pero que está en nuestras manos. En las mías, en las tuyas, en las del desconocido con quien me cruzo cada día en el supermercado. De lo que tu decidas, de lo que decidamos todos individualmente, a cada instante, depende la construcción, o no, de una nueva comunidad. Es una oportunidad preciosa que puede ayudarnos a encontrar, si realmente lo queremos, desde el corazón del infierno, un nuevo paraíso.

¿Spiritualità?

     Il cammino spirituale è faticoso e difficile. Diffidate di chi vi propone delle soluzioni facili e immediate. Prendetele se volete e vi fa del bene, ma non chiamatele spiritualità. Per rispetto a chi veramente è in cammino.