Cigarras

Las cigarras cantaban
una mañana en el desierto.

Búhos en la lejanía,
pasos de silencio.

Y en un rumor de aguas claras, 
vislumbro el rostro de un abuelo.

***

Pasos solitarios de fuego
mañana en el extranjero. 
Gritan incesantes cigarras, 
esculpen sonidos de viento
mientras suena la melodía
de un tiempo que parece muerto.

***

En las dunas de tu cuerpo
a veces dibujas sonrisas
que ven más allá del desierto
y en las miradas perdidas
descubren paisajes de invierno
que en lágrimas de deshielo
son escultoras de heridas.

***

Entre mil "noes" inciertos
negativas, puertas cerradas
apareció tímido un "sí",
un "sí" sin dolor que temblaba
como una hoja madura
al caer sobre tierra mojada.

***

Dolían en las entrañas
maderos de puertas cerradas.
Dignidades que no se perdieron
y el polvo en las sandalias
lentamente sacudieron.

En el ardor de una lágrima
el fuego en los ojos de fuego
desafiando las calles
que con dolores se abrieron.